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A las Madres de Mayo

Por las horas
en blanco
pasa nadie
camino y acaso seré yo
sobre las hojas muertas.
quién arranca la carne,
la raíz desde adentro,
el barro y la palabra.
quién asfixia el silencio,
en qué fosas comunes
nos convierten en nada,
nos roban las heridas.
Que vuelva la palabra
con las palas en sangre
viva, se llenen los tinteros
se siembren nuestras manos,
se pueble lo innombrable
en el aliento,
en el blanco que dejan nuestras huellas;
duelo sobre las hojas
muertas.

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Ruit hora

Aquello que se mostraba imposible
dibuja sus contornos,
sus primeros trazos
los espejos del fin
ya tienen un rostro
dónde verse a los ojos
con la muerte.
la importancia de todo
comienza a envejecer
como las manos,
el alma,
las rodillas
y se entiende lo vano del esfuerzo
pero algo fosforesce en el reloj perdido
a través de la grieta
y es tarde para el tiempo
¿pronunciarás señor la luz arrinconada,
violentarás las horas mas eternas?
amanece por fin
si te ocultas
al fondo de la noche.

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