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A las Madres de Mayo

Por las horas
en blanco
pasa nadie
camino y acaso seré yo
sobre las hojas muertas.
quién arranca la carne,
la raíz desde adentro,
el barro y la palabra.
quién asfixia el silencio,
en qué fosas comunes
nos convierten en nada,
nos roban las heridas.
Que vuelva la palabra
con las palas en sangre
viva, se llenen los tinteros
se siembren nuestras manos,
se pueble lo innombrable
en el aliento,
en el blanco que dejan nuestras huellas;
duelo sobre las hojas
muertas.

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